Velas

Alumbra mi frágil paso, disemina tu calma, rompe con las sombras que no dejan al alma ser, corrompe con tu frágilidad todo aquello que lastima a mi pobre humanidad, con tu dulce luz arranca mi voz y mi pensamiento de esa lúgubre celda, ilumina mi pensamiento y dirige mi mirada hacia lugares inciertos, mágicos trazos y bosquejos de tu amor infinito, que con sombras creas la gran ilusión o vil perdición de un sueño hecho de papel, enternece el aroma con tu tibieza y dame hoy el calor que necesito, sentir ese amor que tanto falta, reconfortame pequeña luz con tu dulzura y no me abandones que la noche es larga y aún no termina, no te extingas oh dulce luz, que mi alma implora tu flama y tu dulce canción, tu que brincas al sonido de mi voz, tu que cantas con los sonidos de un silencio que estremece esta habitación, no te extingas, al menos quedate esta noche y dejame sentir tu calor...

Mar adentro

Allí, dentro de la mar, inóspito lugar de mil sueños, de tormentas más alla de la imaginación, la mar, sublime diva de aventuras, allí, en la mar, solamente mirando al cielo, mirando todo al rededor, las nubes, y el mar, tan solo un espejo en este vasto mundo, hoy refleja la calma antes de la tormenta, y es tan tibio y tan desolado, tan vasto y ancho, que no comprendo en mis pensameintos, es tan solo la antagonía misma del espacio infinito, allí, tan solitario y distante de un mundo ya incomprendido, ya obsoleto, todo se estremece, se encoje se vuelce y revienta, todo ya dule, atormenta, vislumbra y aumenta, y con cada paso, cada palabra se torna en una nueva forma, en un nuevo ser, que no debe y no vive, solo late profundo queriendo romper, es el llanto maldito que no deja dormir, no deja ya vivir, no es la incomprensión, es el dolor de un llanto marchito, sin vida sin voz que no respira, no siente, no sabe que hacer, es tan solo un lugumbre tormento de una noche en la mar, sin rumbo, sin guía, sin luna o estrellas, sin nada en la mar....

Las hojas muertas

Y son las páginas amarillas de un dolor tan difuso que no desea unirse, que no quiere verse, ya es mucho el llanto y el sopor tras la cortina, que no parece entender que no son las horas sino los minutos, y siendo así que la semilla tan frágil y dócil ya se seca y se amarga, tan falta de amor, falta de agua de riego y de sol, que no puede crecer, no madura, y es así que en las páginas de un libro amarillento, ya gastado, ya opaco, tan lleno de letras, tan vació de sensación, tratan de mezclarse los verdaderos sentimientos, y la verdaera pa´sión con un intrigante dolor, la simple incertidumbre al pensar en los momentos y movimientos del otro, no deja de pensar, no deja de oscilar haciendo ruido al caminar, al no ser verdad, al no escuchar la realidad tras un horizonte que se esconde, que no desea otro día hastío, que son las ojas de un otoño que no terminan de caer, que no desean morir, son las hojas amarillas, ya gastadas, ya equivocas, ya tan llenas de suciedad, y son las hojas que no quieren morir ahora apagadas, caen lentamente, y a su contacto, el suelo estremece, la tierra tiembla, el sol se apaga, la luna deja caer una estrella de entre sus ojos, y así, todo se corrompe, tan suave como las hojas muertas, que no dejan de caer en esta fría primavera, que no son, no existen, no viven, simplemente tratan de buscar su espacio en este pequeño lugar, y no son las horas, ni los minutos, los que impoden que estas hojas vuelen, son los momentos, son los pensamientos erroneos, son las diferencias, pero en este día, las hojas muertas, no son más que eso, simples hojas amarillas que no dejan de caer....

Sabor a café

Es el sabor a café por la mañana que no me deja pensar, es la misma historia de cada medio día, y es que cuando dejamos de ser nosotros mismo nos enclaustramos en un mismo tema, siempre negro, algo oscuro tan monótono como el café de la mañana, que me aburre, me adormece, me lleva a caminar sobre un mar de palabras, ahora se marca se amarga, peor siempre es el mismo café de la mañana, que no respira, que ya está frío, que desagua sus desaventuras tratando de despertar la imaginación, que no puede, que ya esta muerto, y me da risa cual bufón en el mundo, me entorpece y es dificil decir por que la vejez es como el café, ya fría, ya oscura, sin animos de vivir, o simplemente viviendo otros tiempos de otras vidas, en otro sitio, de tiempos mejores de buenos tiempos, ah que días aquellos, que no son siquiera lo que parecen, tal vez oro, tal vez nada, es simplemente la necesidad de sentirse importante, la misma retórica de creerse grande, y es irónio y redundante como solo respira para seguir contanto, para decirnos el futuro, futúro incierto, tal certero como el pasado que h tenido, es dificil, es mbiguo, es tan solo las palabras de un viejo café en el mundo, ya marchito, ya amargo, que gozo desmembrando en las letras, que no es nada, solo mitos, solo inventos de un día que no existe, que no cree, solo sueña, sueña que le creo, sueña que es cierto, sigue soñando que algún día el café ya no este amargo...

Tiempo

Hay días en los que no se sabe porque, como, o cuando, hay días de sol que tienen demasiadas nubes y no dejan ver un simple paso, hay días tan oscuros que permiten ver la sinceridad en las personas, pero son esos días a los que todos tememos, descubrir la verda, ver cada paso y cada movimiento en cámara lenta, todo en blanco y negro, con una descarga de movimientos que aterran a la mente misma, es una simple catástrofe intelectual que nos bombardea con tantas ideas, emociones, pensamiento, sensaciones, dolor, ira, odio, amragura, belleza, pasión, cólera o incluso amor mismo, todas y cada una palpitando en mi interiror y que no pueden contenerse, y es que el tiempo trae la buenas nuevas, las respuestas, la intrigas y las verdades, es el tiempo mismo que te trae una nueva ola de emociones, de confusión misma que no puedes contener en tu interior, y así sin tener dfistracción alguna tener el mejor rostro posible, paraizando la tierra y cada una de sus expresiones terreas, sus montañas, sus declives y sus mares, sus ríos y caudales tan exquisitos como la expresion misma, y es así que no se explica ni se siente, solo se vive y se aprende, y podría parecer dificil pero es simplemente el tiempo que nos trae respuestas, es simplemente el tiempo que nos trae nuevos aires y mejores días, pero hasta entonces, será solo el tiempo.....

Ser

Ser, destruir, amar, condenar sin si quiera escuchar, atención en los cielos y en el mar, desolación por los campos y volar, volar sobre tantos procedimientos, oscuros y llanos que habitan un solo paraje, un solo ser, dejando la vida continuar tras un dulce cortina, una sincera verdad que no aguanta por ser escondida, que no vive, no es más que el soplo de un mismo sitio en un mismo lugar, no son minutos u horas, son tiempos eternos de ciclos ambiguos que no dejan de ser, sintiendo la misma enfermedad en esta fría y triste ciudad, que abunda de malicia y carece de verdad, es aqui donde nacen los sueños, es aqui donde el alma no existe, no tiene vida, no tiene un ser, pues en esta retórica ilusión del destino hay diversos caminos; cada cual con sentido, cada uno sin un rumbo, todos en un mismo tiempo en un mismo lugar, de un mismo ciclo que lleva a la mar, y es que una cadena de oro y de plata, de orgullo y tristeza que no deja avanzar, se vuelca oh vida mía sobre los tristes seres de este triste paraje, que no deja de cambiar con cada huella con cada mito, con cada realidad, y es este paraje alma mía que sin ser un mismo cielo, sin tener un solo aliento es tan solo un reflejo de una triste verdad, que la vida esta enferma, ya agobiada por esta soledad, dolida, masacrada y condenada en esta la que llaman la misma verdad, piedad a esta vida, amor para esta luz que no quiere extinguirse, y es tan solo que es díficil ser en esta vida, sin dejar de serlo, sin dejar de existir, sería todo tan fácil si tan solo no existiera un ser, si todo fuese eterno si todo fuera así, pero es que la vida no se lamenta; se disfruta y saborea sintiendo cada fina hebra de cada delgado placer, entre los dedos y rozando al ser suave al tacto, si todo fuese tan fácil, la vida sería diferente, no sería vida y no existiría el ser, ser paciente, ser amable, ser lastimado y ser acusado, incomprendido, algo golpeado pero al fin y al cabo, simplemente.... ser...